CONCIERTO A DOS VOCES. Viglietti y Benedetti. OTRA VOZ CANTA - DESPARECIDOS
En este vídeo podéis ver y escuchar a los dos artistas homenajeando a las Madres de la Plaza de Mayo.
domingo, 25 de octubre de 2009
Juan Carlos Mestre, la imaginación contra el poder
El poeta Juan Carlos Mestre ha sido galardonado con el "Premio Nacional de Poesía"2008 por su obra La casa roja.
Desde que comenzó su andadura poética, Mestre ha sido premiado en varias ocasiones.
En 1985 obtuvo el "Premio Adonais" por Antífona del Otoño en el Valle del Bierzo.
En 1992 consiguió el "Premio Jaime Gil de Biedma" con La poesía ha caído en desgracia.
Durante su estancia en Roma como becario de la Academia de España, escribió La tumba de Keats, "Premio Jaén de Poesía", en 1999.
Su obra como grabador y artista visual también es destacadísima.
Su página web, es un lujo para las amantes de la belleza:
http://www.juancarlosmestre.com/
De su obra Antífona del Otoño en el Valle del Bierzo, he seleccionado el siguiente poema:
LO QUE SÉ DE MÍ
Yo he nacido aquí junto a las altas lilas del verano
y los verdes racimos amargos de la aurora.
Yo he nacido entre las rosas que han muerto
y el mustio follaje de los jardines de un sueño.
En las transparentes alamedas que canta el ruiseñor
y abre el rocío con su cuchillo de cristal en la mañana.
Como la hoja que cae sobre un sepulcro
yo he pisado al nacer esta piedra y su luz me ha salpicado.
Como el que nace para la música y talla la madera o la roca
y escucha su voz crujir bajo el cincel y no pregunta.
Yo he nacido duro de corazón y equivocado,
pero vosotros me habéis dado la tierna mano de la primavera.
El que sopla las estaciones y hace reverdecer al árbol muerto
ha mirado esta rama joven que no ardía.
Al consumido en su luz y al que el amor destierra
mis días por igual se han parecido.
Como aquel que al entrar en su casa se encuentra con la mar
y goza y es feliz y se queda con ella para siempre.
Yo he nacido aquí antes de que mi corazón se diera cuenta
y una dulce mujer se acercara a mi sombra como madre.
Desde entonces he sido melancólico y triste
porque he contado los astros y la lluvia y la arena.
De lo ajeno he tenido la bondad de la tierra
y de lo mío la nada en su infinita certeza.
He visto a los hombres mirar hacia el cielo
como buscando la vida que junto a ti se les niega.
Y he padecido con el dolor entre todos
y no he cerrado la puerta al florecido en su odio.
Al que marcado con saliva se esconde de los muchos
lo he elegido más cerca de mi corazón que a los otros.
Y he contemplado a los pájaros
resolver en el vuelo el misterio del aire.
Yo he nacido aquí junto a la piedra de Cluny
donde brota el mirto su tallo en la maleza.
Pero no he sido feliz,
mi memoria se ha cansado de llover y esperarte.
Nada pudo la abundante espiga del dolor contra nosotros,
cuanto más me iba, más tu amor me aprisionaba.
Y así he sido claro bajo el sol y también fuente
donde vienen a beber desde el fondo del mundo las estatuas.
Y un día, un día como hoy resplandeciente y puro
rozado tal vez por el deseo se acercó a la ventana mi figura.
Y al ver todo transido de pétalo aquel cuerpo
salí como siguiéndola y me perdí en su calle.
Yo te he amado pequeño pueblo entre dos ríos
donde supo mi corazón el don de la palabra y las alondras.
Desde que comenzó su andadura poética, Mestre ha sido premiado en varias ocasiones.
En 1985 obtuvo el "Premio Adonais" por Antífona del Otoño en el Valle del Bierzo.
En 1992 consiguió el "Premio Jaime Gil de Biedma" con La poesía ha caído en desgracia.
Durante su estancia en Roma como becario de la Academia de España, escribió La tumba de Keats, "Premio Jaén de Poesía", en 1999.
Su obra como grabador y artista visual también es destacadísima.
Su página web, es un lujo para las amantes de la belleza:
http://www.juancarlosmestre.com/
De su obra Antífona del Otoño en el Valle del Bierzo, he seleccionado el siguiente poema:
LO QUE SÉ DE MÍ
Yo he nacido aquí junto a las altas lilas del verano
y los verdes racimos amargos de la aurora.
Yo he nacido entre las rosas que han muerto
y el mustio follaje de los jardines de un sueño.
En las transparentes alamedas que canta el ruiseñor
y abre el rocío con su cuchillo de cristal en la mañana.
Como la hoja que cae sobre un sepulcro
yo he pisado al nacer esta piedra y su luz me ha salpicado.
Como el que nace para la música y talla la madera o la roca
y escucha su voz crujir bajo el cincel y no pregunta.
Yo he nacido duro de corazón y equivocado,
pero vosotros me habéis dado la tierna mano de la primavera.
El que sopla las estaciones y hace reverdecer al árbol muerto
ha mirado esta rama joven que no ardía.
Al consumido en su luz y al que el amor destierra
mis días por igual se han parecido.
Como aquel que al entrar en su casa se encuentra con la mar
y goza y es feliz y se queda con ella para siempre.
Yo he nacido aquí antes de que mi corazón se diera cuenta
y una dulce mujer se acercara a mi sombra como madre.
Desde entonces he sido melancólico y triste
porque he contado los astros y la lluvia y la arena.
De lo ajeno he tenido la bondad de la tierra
y de lo mío la nada en su infinita certeza.
He visto a los hombres mirar hacia el cielo
como buscando la vida que junto a ti se les niega.
Y he padecido con el dolor entre todos
y no he cerrado la puerta al florecido en su odio.
Al que marcado con saliva se esconde de los muchos
lo he elegido más cerca de mi corazón que a los otros.
Y he contemplado a los pájaros
resolver en el vuelo el misterio del aire.
Yo he nacido aquí junto a la piedra de Cluny
donde brota el mirto su tallo en la maleza.
Pero no he sido feliz,
mi memoria se ha cansado de llover y esperarte.
Nada pudo la abundante espiga del dolor contra nosotros,
cuanto más me iba, más tu amor me aprisionaba.
Y así he sido claro bajo el sol y también fuente
donde vienen a beber desde el fondo del mundo las estatuas.
Y un día, un día como hoy resplandeciente y puro
rozado tal vez por el deseo se acercó a la ventana mi figura.
Y al ver todo transido de pétalo aquel cuerpo
salí como siguiéndola y me perdí en su calle.
Yo te he amado pequeño pueblo entre dos ríos
donde supo mi corazón el don de la palabra y las alondras.
lunes, 6 de julio de 2009
Libertad de la novela. Antonio Muñoz Molina.
En Babelia, El País 4 de julio de 2009, Antonio Muñoz Molina publica una colaboración en la que recoge el entorno físico de algunos lectores en el momento de la lectura. No todas las condiciones son propicias para que se produzca ese encuentro único entre una novela y su lector. La persona que lee siempre tiene libertad para abandonar la novela o para aceptar ese reto de exploración y descubrimiento que supone ese libro que nos estaba esperando.
Muñoz Molina utiliza su artículo para referirse a una escritora, Anne Michaels,de la que no tiene ninguna referencia biográfica. Sólo conoce la realidad de sus novelas. Es un buen momento para reseñarla en la búsqueda de escritoras interesantes. De momento, se puede empezar por Piezas en fuga, Punto de lectura. Madrid 2001.
El final del artículo de Muñoz Molina suena así de bien: "La puerta de la novela da a las latitudes del mundo y a las bóvedas más secretas de la experiencia humana"
Muñoz Molina utiliza su artículo para referirse a una escritora, Anne Michaels,de la que no tiene ninguna referencia biográfica. Sólo conoce la realidad de sus novelas. Es un buen momento para reseñarla en la búsqueda de escritoras interesantes. De momento, se puede empezar por Piezas en fuga, Punto de lectura. Madrid 2001.
El final del artículo de Muñoz Molina suena así de bien: "La puerta de la novela da a las latitudes del mundo y a las bóvedas más secretas de la experiencia humana"
lunes, 15 de junio de 2009
DAVID Y GOLIAT EN EL SIGLO XXI
De la prensa que he leído el pasado fin de semana, quiero destacar dos noticias. Una de ellas, sobre la revuelta indígena en el Perú. Me parece asombrosa la capacidad de lucha de los nativos peruanos, que se enfrentan al coloso capitalista que se enmascara detrás de los gobiernos democráticos. Los decretos aprobados por el gobierno del presidente Alan García han provocado la reacción de la población indígena que se ha saldado con 23 policías y 10 civiles muertos, después de durísimos enfrentamientos. Pero estas son las cifras oficiales. Las organizaciones de derechos humanos afirman que un número indetermidado de nativos han sido quemados y arrojados al rio.
Daysi Zapata es la vicepresidenta de la Asociación Interétnica de Desarrollo de la Selva Peruana y denuncia que el gobierno peruano está rendido a las multinacionales y a sus intereses en la riqueza maderera de la Amazonía. En sus declaraciones, desde la heroicidad de sus reivindicaciones, afirma que NO SE DEBE OLVIDAR QUE LOS INDÍGENAS ESTÁN DEFENDIENDO A SU MADRE, LA SELVA.
Me emociona esta ECOLOGÍA. No creo que podamos encontrar otro testimonio que se acerque a la dignidad y a la grandeza de estos desheredados.
La segunda noticia apreció publicada en PÚBLICO. El titular es Ujoma, aldea de mujeres. Cuenta la experiencia de unas mujeres keniatas que fueron abandonadas tras haber sido violadas. En esta situación, crearon Ujoma, que significa unidad. Es una comunidad sin hombres en la que desde hace diez años desarrollan una existencia independiente, con fórmulas económicas de subsistencia propias. Y además, han construido un espacio de convivencia que les permite superar los horrores a las que están condenadas por el hecho de ser mujeres.
Creo que son mujeres heroicas por el empeño de forjarse una vida al margen de la crueldad y extrema y seguir adelante.
Daysi Zapata es la vicepresidenta de la Asociación Interétnica de Desarrollo de la Selva Peruana y denuncia que el gobierno peruano está rendido a las multinacionales y a sus intereses en la riqueza maderera de la Amazonía. En sus declaraciones, desde la heroicidad de sus reivindicaciones, afirma que NO SE DEBE OLVIDAR QUE LOS INDÍGENAS ESTÁN DEFENDIENDO A SU MADRE, LA SELVA.
Me emociona esta ECOLOGÍA. No creo que podamos encontrar otro testimonio que se acerque a la dignidad y a la grandeza de estos desheredados.
La segunda noticia apreció publicada en PÚBLICO. El titular es Ujoma, aldea de mujeres. Cuenta la experiencia de unas mujeres keniatas que fueron abandonadas tras haber sido violadas. En esta situación, crearon Ujoma, que significa unidad. Es una comunidad sin hombres en la que desde hace diez años desarrollan una existencia independiente, con fórmulas económicas de subsistencia propias. Y además, han construido un espacio de convivencia que les permite superar los horrores a las que están condenadas por el hecho de ser mujeres.
Creo que son mujeres heroicas por el empeño de forjarse una vida al margen de la crueldad y extrema y seguir adelante.
domingo, 14 de junio de 2009
ALFANHUÍ. Rafael Sánchez Ferlosio
En diciembre de 1950, Ferlosio terminó de escribir Alfanhuí. Yo la leí cuando era estudiante de Magisterio, hace treinta años. Mi reencuentro con la obra, en junio del 2000, ha sido una fiesta. Una fiesta para los sentidos, pues una escritura extraordinariamente sensual: los colores, luces y sombras, los sabores, los olores.
También es una fiesta para el lenguaje, para el disfrute de las palabras, para saborearlas, para pesarlas y para rescatarlas de la memoria. Yo he recuparado de mi memoria lingüística la palabra ABANTO, que utilizaba mi abuela, en mi infancia conquense y a la que solía añadir el adjetivo "melonero"; de tal forma que sentenciaba con frecuencia ¡vaya un abanto melonero!. Esa palabra me estaba esperando en las páginas de Alfanhuí.
He seleccionado del libro unos retazos, como auténticas joyas de calidad lieraria, o a mí me lo parecen:
Como empleo de adjetivos: viento remoto, sombra agitada, nevada invisible.
Como capacidad para crear imágenes poéticas: "Se estremecieron en las paredes las sombras de los pájaros", "el desván olía a cerrado y estaba lleno de sueño", "tenía toda la silla un aire soñoliento y abandonado"
Como poder descriptivo de la estética de lo humilde, lo cotidiano: "...muchas flores cultivadas en botes de conserva y en cubos viejos, junto a la pared..."
Como descubrimiento del alma de las cosas: ...se oyó una nota lenta, melosa, larga y amortiguada...
A todo esto, hay que añadir un finísimo humor, unas gotas de ironía y varios gramos de socarronería. El resultado, un relato de iniciación, que te acerca una naturaleza mágica y un personaje que se aventura por la vida, con la dignidad de los seres auténticos. Como dicen por estas tierras, que él no visitó... Bon vent i barca nova!.
También es una fiesta para el lenguaje, para el disfrute de las palabras, para saborearlas, para pesarlas y para rescatarlas de la memoria. Yo he recuparado de mi memoria lingüística la palabra ABANTO, que utilizaba mi abuela, en mi infancia conquense y a la que solía añadir el adjetivo "melonero"; de tal forma que sentenciaba con frecuencia ¡vaya un abanto melonero!. Esa palabra me estaba esperando en las páginas de Alfanhuí.
He seleccionado del libro unos retazos, como auténticas joyas de calidad lieraria, o a mí me lo parecen:
Como empleo de adjetivos: viento remoto, sombra agitada, nevada invisible.
Como capacidad para crear imágenes poéticas: "Se estremecieron en las paredes las sombras de los pájaros", "el desván olía a cerrado y estaba lleno de sueño", "tenía toda la silla un aire soñoliento y abandonado"
Como poder descriptivo de la estética de lo humilde, lo cotidiano: "...muchas flores cultivadas en botes de conserva y en cubos viejos, junto a la pared..."
Como descubrimiento del alma de las cosas: ...se oyó una nota lenta, melosa, larga y amortiguada...
A todo esto, hay que añadir un finísimo humor, unas gotas de ironía y varios gramos de socarronería. El resultado, un relato de iniciación, que te acerca una naturaleza mágica y un personaje que se aventura por la vida, con la dignidad de los seres auténticos. Como dicen por estas tierras, que él no visitó... Bon vent i barca nova!.
lunes, 8 de junio de 2009
domingo, 7 de junio de 2009
¿Todo está en los libros?
En El País del 7 de junio,aparece una Tribuna firmada por Gustavo Martín Garzo que se titula ¿Todo está en los libros?. Me parece una bellísma reflexión sobre la presencia de los libros en la vida y viceversa. También habla de la materia de la literatura y de su relación con la vida. Todo ello en un ágil juego que va desde el mundo de lo imaginado, lo soñado hasta el mundo de lo vital, pero todo ello formando los entresijos de la REALIDAD. Me gustaría dejar plasmadas de algunas de las citas e iedas que me han resultado más sugerentes.
"La literatura es como un gran almacén. Se guardan en él todas las emociones humanas, nuestros sueños y nuestras preguntas, y leer es entrar en este almacén y tomar lo que necesitamos. El lector devuelve a la vida, a través de la lectura, lo que el escritor tomó de ella para escribir sus libros, con lo que el círcula se cierra"
Pero hay una cita que me ha resultado especialmente reveladora. Martín Garzo cita a Coleridge para "demostrar" que podemos traernos cosas de los sueños. "Un poeta sueña con un jardín fabuloso donde todo es perfecto. Paseando por sus senderos ve un hermoso rosal y toma, distraído una de sus rosas. Pero algo pasa y se descubre, de pronto, acostado en el cuarto inmundo de una pensión. Comprende que el jardín sólo existe en su fantasía y, cuando trata de volver a dormirse, ve sobre la mesilla la rosa aque acaba de cortar. Puede que el jardín fuera un sueño, pero se ha traído de él una flor. ¿Es posible esto? LA LITERATURA NOS DICE QUE SÍ.
Creo que se trata de un texto donde cualquier amante de la lectura reconocerá una complicidad que se destila en cada línea. Una bella manera de seguir hablando de literatura y lectura, de vida y de ficción, en definitiva, de la esencia de la persona.
"La literatura es como un gran almacén. Se guardan en él todas las emociones humanas, nuestros sueños y nuestras preguntas, y leer es entrar en este almacén y tomar lo que necesitamos. El lector devuelve a la vida, a través de la lectura, lo que el escritor tomó de ella para escribir sus libros, con lo que el círcula se cierra"
Pero hay una cita que me ha resultado especialmente reveladora. Martín Garzo cita a Coleridge para "demostrar" que podemos traernos cosas de los sueños. "Un poeta sueña con un jardín fabuloso donde todo es perfecto. Paseando por sus senderos ve un hermoso rosal y toma, distraído una de sus rosas. Pero algo pasa y se descubre, de pronto, acostado en el cuarto inmundo de una pensión. Comprende que el jardín sólo existe en su fantasía y, cuando trata de volver a dormirse, ve sobre la mesilla la rosa aque acaba de cortar. Puede que el jardín fuera un sueño, pero se ha traído de él una flor. ¿Es posible esto? LA LITERATURA NOS DICE QUE SÍ.
Creo que se trata de un texto donde cualquier amante de la lectura reconocerá una complicidad que se destila en cada línea. Una bella manera de seguir hablando de literatura y lectura, de vida y de ficción, en definitiva, de la esencia de la persona.
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